Artefacto poético de Shirley Temperley. Un poema llega cada día a tu WhatsApp. En este blog, la recopilación de esos envíos.
Walt Whitman. Estados Unidos, 1819-1892.
A VECES CON ALGUIEN QUE AMO
A veces con alguien que amo me lleno de rabia, por miedo a que mi amor no sea correspondido;
pero ahora no creo que haya amores no correspondidos: siempre te pagan algo, de una forma u otra;
(amé a cierta persona con ardor, pero mi amor no fue correspondido;
pero con eso yo compuse estas canciones).
Nurit Kasztelan. Buenos Aires, 1982.
La molienda
Lo único que quiero
es provocar
un estado de tensión
en el que las cosas se rompan
y no haya ruido.
Funciono como las plantas,
si aspiro demasiado
me ahogo.
En México me contaron
de una mujer
a medida que molía el maíz,
su brazo iba desapareciendo.
Soy como esa mujer
que se muele a sí misma
me escribo
y desaparezco.
Lao-Tse. China, n. 571 a.C.
TAO TE KING, XXIV
En puntitas de pie no se está firme
ni con grandes zancadas se camina.
No es lo mismo brillar que darse lustre:
la basura al costado del camino.
Nelly González. Godoy Cruz, Mendoza, 1960.
(10)
podrán dormir las peces en camas secas?
sentirán las peces dolor al nacer?
cuánto tiempo remaremos en la arena?
en qué momento darás verdad
a los oídos que hablan en sueños?
tronan corazones de aterradas perras / dices algo
no la querías tanto mucho como a vos?
Roberto Juarroz. Coronel Dorrego, 1925-Temperley 1995.
37
Mientras haces cualquier cosa,
alguien está muriendo.
Mientras te lustras los zapatos,
mientras odias,
mientras le escribes una carta prolija
a tu amor único o no único.
Y aunque pudieras llegar a no hacer nada,
alguien estaría muriendo,
tratando en vano de no mirar fijo a la pared.
Y aunque te estuvieras muriendo,
alguien más estaría muriendo,
a pesar de tu legítimo deseo
de morir un minuto con exclusividad.
Por eso, si te preguntan por el mundo,
responde simplemente: alguien está muriendo.
Roberto Bolaño. Chile 1953-2003.
Tardes de Barcelona
En el centro del texto está la lepra
Estoy bien. Escribo
mucho. Te
quiero mucho.
Robert Frost. Estados Unidos, 1874 - 1963.
FUEGO Y HIELO
Algunos dicen que el mundo va a acabar prendido fuego;
otros, que sepultado bajo el hielo.
Por lo que yo conozco del deseo,
también me inclinaría por el fuego.
Pero si, tras mi muerte, fuera a morir de nuevo,
por lo que pude conocer del odio,
para la destrucción también es poderoso
e igual de bueno
el hielo.
Franco Rivero. Tucumán, 1982.
si responde con monosílabos
hay sanción
si no responde
si no escribe
también
estar juntos y no hablar
es sanción
qué pasa
nada
otra sanción
desde el principio
hay sanción
me quiere
no me quiere
qué quiere
todo es sanción
la cagué
no la cagué
acaso me está haciendo
pisar ese palito
todo
es sanción
buscar amar es violento
sucede o no sucede
el amor no
la relación sí
se fabrica con sanciones
y ausencias
la relación siempre tiene
una pata mala
el peligro de
caerse
y por eso
resulta
y por eso parece amor
porque tiene ese mismo hábito
de comer miedo
ese hagamos la tragedia
por las dudas
ah qué sería del amor
sin su cuota de pánico
Nicolás Guillén. Cuba, 1902-1989.
PROBLEMAS DEL SUBDESARROLLO
Monsieur Dupont te llama inculto,
porque ignoras cuál era el nieto
preferido de Víctor Hugo.
Herr Müller se ha puesto a gritar,
porque no sabes el día
(exacto) en que murió Bismark.
Tu amigo Mr. Smith,
inglés o yanqui, yo no lo sé,
se subleva cuando escribes shell.
(Parece que ahorras una ele,
y que además pronuncias chel.)
Bueno ¿y qué?
Cuando te toque a ti,
mándales decir cacarajícara,
y que donde está el Aconcagua,
y que quién era Sucre,
y que en qué lugar de este planeta
murió Martí.
Un favor:
Que te hablen siempre en español.
Nikiforos Vrettakos. Grecia, 1912-1991.
Si lloro
es por mí.
Sol que declinas
como una gran
rosa translùcida
(igual que si se abriera
como un capullo
la misma cumbre)
no encuentro otra manera,
en este instante,
de expresar la luz.
Juan Gelman. Buenos Aires, 1930-México, 2014.
Costumbres
No es para quedarnos en casa que hacemos una casa
no es para quedarnos en el amor que amamos
y no morimos para morir
tenemos sed y
paciencias de animal
Regina Guimaraes. Portugal, 1957.
No salir de la cáscara
no salir de la cama
no salir de casa
no salir de aquí
Ver lo que los poros ven
leer lo que los dedos leen
reír como las arrugas ríen
ser como los nervios son
Pensar en estado de shock
dormir en estado de guerra
hablar en estado de trance
amar en estado de sitio
Pero que no se note
Luis Gabriel Vázquez Castillo. México, 2006.
Amo la lluvia
cuando besa la tierra
siembra su aroma.
Mary Oliver. EE UU. 1935-2019
El sol
¿Viste alguna vez
en tu vida
algo
más maravilloso?
la forma en la que el sol
cada tarde,
tranquilo y simple,
flota en el horizonte
entre las nubes o las colinas
o la rugosidad del mar
y se va.
Y cómo se desliza de nuevo
fuera de la oscuridad,
cada mañana
del otro lado del mundo
como una flor roja
que asciende en sus aceites celestiales,
digo, en una mañana a comienzos del verano
a una distancia imperial perfecta, ¿sentiste alguna vez un amor tan salvaje?, ¿crees que hay en algún lugar, en cualquier idioma,
una palabra tan grandiosa
para el placer
que te colma
cuando el sol
te alcanza,
cuando te calienta,
cuando estás ahí de pie,
con las manos vacías?, ¿o ya le diste la espalda a este mundo?, ¿o ya te volviste demasiado loco
por el poder,
por las cosas?
Raymond Carver. Estados Unidos, 1938-1988.
Lluvia
Me desperté esta mañana con
unas ganas terribles de estar en la cama todo el día
y leer. Luché contra eso por un minuto.
Después miré la lluvia por la ventana.
Y cedí. Puse mi ser entero
en la fortaleza de esta mañana lluviosa.
¿Volvería a vivir mi vida otra vez?
¿Cometer los mismos errores imperdonables?
Sí, a la menor oportunidad. Sí.
Lucille Clifton. EEUU 1936-2010.
HUESOS NUEVOS
usaremos
huesos nuevos otra vez.
dejaremos atrás
estos días lluviosos,
nos escaparemos por
otra boca
hacia momentos de sol y miel.
zumban sobre nosotros mundos como abejas,
con huesos nuevos estaríamos espléndidos.
otra gente cree que sabe
cuán larga es la vida
cuán fuerte es la vida.
nosotros sabemos.
Wallace Stevens. Estados Unidos, 1879-1955.
Trece maneras de mirar un mirlo (fragmento).
I
Entre veinte montañas de nieve,
La única cosa que se movía
Era el ojo del mirlo.
V
No sé qué preferir,
La belleza de los acentos
O la belleza de las insinuaciones,
El mirlo silbando
O el instante después.
VI
El hielo ocupó la gran ventana
Con su vidrio bárbaro.
La sombra del mirlo
Lo atravesaba, una y otra vez.
El ánimo
Trazaba en la sombra
Una razón indescifrable.
VIII
Conozco tonos ilustres
Y ritmos lúcidos, ineludibles;
Pero conozco, también,
Que el mirlo pertenece
A lo que conozco.
XIII
Fue de noche toda la tarde.
Nevaba,
Iba a seguir nevando.
El mirlo se posó
En el cedro, en lo más alto.
Marcelo Díaz. Bahía Blanca, 1965.
ONCE MANERAS DE CONTEMPLAR UN CISNE (fragmento)
I
Gruesas hojas de acelga, bajo esta luz,
y geranios blancos en el lomo del cisne
y geranios rojos en el cantero, bajo el tendal
que ahora, ya cercano el mediodía exhibe
sábanas blancas y sábanas azules.
II
Un cisne de cemento nunca es blanco.
Se advierte, al acercarse, impureza en su textura,
piedras que el tiempo ha dejado a la vista,
grumos de arena, ademanes torpes
en su hipotético andar.
III
Un cisne de cemento duerme
en el ocre de unos caños de desagüe,
entre hojas de acelga y ramos
de perejil que alternan
con un verde más claro,
y el violeta, difuso,
en la mata de lavanda.
IV
Sus alas de cemento le impiden caminar.
V
Su signo es la carencia de mesura
y utilidad. Quince kilos de hierro
y plumaje de piedra
invertidos en cuatro geranios blancos.
VI
Bajo la lluvia, el dócil
encorvarse
de las varas de nardos,
naranjas
y blancos.
Y la silueta imperturbable
del cisne de cemento.
VII
No cantan cuando mueren.
Cuanto más, acaban confundidos
con la maleza
o bien en una pila
de hierros oxidados.
Cristina Peri Rossi. Montevideo, 1941.
Segunda vez
En el acto ingenuo
de tropezar dos veces
con la misma piedra
algunos perciben
tozudez.
Yo me limito a comprobar
la persistencia de las piedras
el hecho insólito
de que permanezcan en el mismo lugar
después de haber herido a alguien.
Melina Alexia Varnavoglou. Villa Ballester, Bs As, 1992.
consolaciones
"siempre tengo una mano lánguida y caída
para que alguien baje de su gloria y la bese"
Juana Bignozzi
La gente pregunta
¿Cómo? ¿A vos? ¿Él a vos? ¿en serio?
y me hacen sentir un error
en la secuencia de lo esperable
un trofeo cayéndose de las manos del ganador
un crimen contra la belleza que yo vengo a representar
y finjo que me consuelan
pero en el fondo no para de molestarme
¿piensan que no puedo ser oscura?
¿que este cuerpo produce más placer qué demonios?
¿que mi amor no es capaz de arruinarlo todo?
Permítanme el derecho al desastre:
Yo no soy hermosa
No soy buena
Ni inteligente
Soy una chica luchando contra su corazón
interponiendo su corazón
al corazón de los hombres
como un escudo vano
pocas veces resulta
dura poco tiempo
y vista desde afuera
es aburrida la batalla.