Poema 765. Esperando que un mundo sea desenterrado...

Alejandra Pizarnik. Buenos Aires, 1936-1972.

Esperando que un mundo sea desenterrado por el lenguaje, alguien canta el lugar en que se forma el silencio. Luego comprobará que no porque se muestre furioso existe el mar, ni tampoco el mundo. Por eso cada palabra dice lo que dice y además más y otra cosa.

Poema 736. Ahora...

Alejandra Pizarnik. Buenos Aires, 1936-1972.

ahora

          en esta hora inocente

          yo y la que fui nos sentamos

          en el umbral de mi mirada.

Poema 715. Qué fácil callar...

Alejandra Pizarnik. Buenos Aires, 1936-1972.

Qué fácil callar, ser serena y objetiva con los seres que no me interesan verdaderamente, a cuyo amor o amistad no aspiro. Soy entonces calma, cautelosa, perfecta dueña de mí misma. Pero con los poquísimos seres que me interesan… Allí está la cuestión absurda: soy una convulsión, un grito, sangre aullando.

Poema 703. Despedida.

Alejandra Pizarnik. Reina del universo. Argentina, 1936-1972.

Despedida

Mata su luz un fuego abandonado.

Sube su canto un pájaro enamorado.

Tantas criaturas ávidas en mi silencio

y esta pequeña lluvia que me acompaña.

Poema 553. Ven a vivir conmigo...

Alejandra Pizarnik, Bs. As. 1936-1972.

Ven a vivir conmigo. Tendremos todos los libros de poesía que existen en el mundo. Toda la música. Todos los alcoholes que arden en los ojos y corroen el odio. Nos embriagaremos hasta oscilar como seres de una materia fosforescente, y diremos tantos poemas que nuestras lenguas se incendiarán como rosas.

Poema 296. Silencio...

Alejandra Pizarnik. Buenos Aires, 1936 - 1972.

silencio

yo me uno al silencio

yo me he unido al silencio

y me dejo hacer

me dejo beber

me dejo decir

Poema 288. Texto de sombra.

Alejandra Pizarnik, Avellaneda, 1936-1972.

Texto de sombra

Quiero existir más allá de mí misma: con los aparecidos. 

Quiero existir como lo que soy: una idea fija. Quiero ladrar, no alabar el silencio del espacio al que se nace.

Poema 18. XVII.

Alejandra Pizarnik, Avellaneda 1936 - Buenos Aires 1972.

XVII

Algo caía en el silencio. 

Mi última palabra fue yo pero me refería al alba luminosa.