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lunes, 3 de abril de 2023

Poema 308. Contribución a la estadística.

Wisława Szymborska. Polonia, 1923 - 2012.


CONTRIBUCIÓN A LA ESTADÍSTICA


De cada cien personas,


las que todo lo saben mejor:

cincuenta y dos,


las inseguras de cada paso:

casi todo el resto,


las prontas a ayudar,

siempre que no dure mucho:

hasta cuarenta y nueve,


las buenas siempre,

porque no pueden de otra forma:

cuatro, o quizá cinco,


las dispuestas a admirar sin envidia:

dieciocho,


las que viven continuamente angustiadas

por algo o por alguien:

setenta y siete,


las capaces de ser felices:

como mucho, veintitantas,


las inofensivas de una en una,

pero salvajes en grupo:

más de la mitad seguro,


las crueles

cuando las circunstancias obligan:

eso mejor no saberlo

ni siquiera aproximadamente,


las sabias a posteriori:

no muchas más

que las sabias a priori,


las que de la vida no quieren nada más que cosas:

cuarenta,

aunque quisiera equivocarme,


las encorvadas, doloridas

y sin linterna en lo oscuro:

ochenta y tres,

tarde o temprano,


las dignas de compasión:

noventa y nueve,


las mortales:

cien de cien.

Cifra que por ahora no sufre ningún cambio.

domingo, 19 de marzo de 2023

Poema 299. Del montón.

Wislawa Szymborska. Polonia, 1923-2012.


Del montón


        Soy la que soy,

        casualidad inconcebible

        como todas las casualidades.

        Otros antepasados

        podrían haber sido los míos

        y yo habría abandonado

        otro nido,

        o me habría arrastrado cubierta de escamas

        de debajo de algún árbol.

        En el vestuario de la naturaleza

        hay muchos trajes.

        Traje de araña, de gaviota, de ratón de monte.

        Cada uno, como hecho a medida,

        se lleva dócilmente

        hasta que se hace tiras.

        Yo tampoco he elegido,

        pero no me quejo.

        Pude haber sido alguien

        mucho menos personal.

        Parte de un banco de peces, de un hormiguero, de un   

        enjambre,

        partícula del paisaje sacudido por el viento.

        Alguien mucho menos feliz

        criado para un abrigo de pieles

        o para una mesa navideña,

        algo que se mueve bajo un cristal de microscopio.

        Árbol clavado en la tierra,

        al que se aproxima un incendio.

        Hierba arrollada

        por el correr de incomprensibles sucesos.

        Un tipo de mala estrella

        que para algunos brilla.

        ¿Y si despertara miedo en la gente,

        o solo asco,

        o sólo compasión?

        ¿Y si hubiera nacido no en la tribu debida

        y se cerraran ante mí los caminos?

        El destino hasta ahora ,

        ha sido benévolo conmigo.

        Pudo no haberme sido dado

        recordar buenos momentos.

        Se me pudo haber privado

        de la tendencia a comparar.

        Pude haber sido yo misma, pero sin que me       

        sorprendiera,

        lo que habría significado

        ser alguien totalmente diferente.

jueves, 2 de febrero de 2023

Poema 59. Prospecto.

Wisława Szymborska, Polonia 1923 - 2012.


PROSPECTO


Soy un tranquilizante.

Funciono en casa,

Soy eficaz en la oficina,

me siento en los exámenes,

Comparezco ante los tribunales,

pego cuidadosamente las tazas rotas:

sólo tienes que tomarme,

disolverme bajo la lengua,

tragarme,

sólo tienes que beber un poco de agua.


Sé qué hacer con la desgracia,

cómo sobrellevar una mala noticia,

disminuir la injusticia,

iluminar la ausencia de Dios,

escoger un sombrero de luto que quede bien con una cara.

A qué esperas,

confía en la piedad química.


Eres todavía un hombre (una mujer) joven,

deberías sentar la cabeza de algún modo.

¿Quién ha dicho

que la vida hay que vivirla arriesgadamente?


Entrégame tu abismo,

lo cubriré de sueño,

me estarás agradecido (agradecida)

por haber caído de pies.


Véndeme tu alma.

No habrá más comprador.


Ya no hay otro demonio.