Poema 864. El gatito.

Mary Oliver. Estados Unidos, 1935-2019.

EL GATITO 

Trad. Eleonora González Capria

Ante todo asombrada

tomé al gatito que nació

muerto completamente negro

con un solo ojo grande

en la mitad de su pequeña frente

del moisés de la gata

y lo enterré en un campo

a espaldas de la casa.

Tal vez se lo podría haber donado

a algún museo,

podría haber llamado al diario

de la zona.

Pero en vez lo llevé hasta el campo

y abrí la tierra

y se lo devolví

diciendo: era real,

diciendo: es infinitamente creativa la vida,

diciendo: cuántas otras maravillas

yacen en la simiente oscura de la tierra,

sí, creo que hice bien en salir sola

y regresarlo en paz, y cubrir el lugar

con las flores audaces de los yuyos.

Poema 822. No dudes.

Mary Oliver. Estados Unidos, 1935-2019.

No dudes

Si de repente, inesperadamente, sentís alegría,

no dudes. Entregate a ella. Hay un montón

de vidas y ciudades enteras destruidas o a punto

de serlo. No somos sabios, y rara vez

amables. Tantas cosas no tienen redención.

Y aún así, a la vida todavía le queda alguna

posibilidad. Tal vez sea su forma de resistir,

que a veces pase algo mejor que toda la riqueza

y el poder del mundo. Podría ser cualquier cosa,

pero es muy probable que lo adviertas al instante

en que empieza el amor. De todos modos, suele

ser así. De todos modos, sea lo que sea, no temas

su abundancia. La alegría no se hizo para ser una migaja.

Poema 806. No tenés que ser buena persona...

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

No tenés que ser buena persona.

No tenés que caminar de rodillas

cientos de kilómetros por el desierto, arrepintiéndote.

Solamente tenés que permitir que el animal suave de tu cuerpo

ame lo que ama.

Cuéntame sobre la desesperanza, la tuya, y te contaré sobre la mía.

Mientras tanto el mundo sigue girando.

Mientras tanto el sol y las piedritas claras de la lluvia

corren a través de los paisajes,

por las llanuras y los árboles profundos,

las montañas y los ríos.

Mientras tanto los gansos salvajes, altos en el aire limpio y azul,

vuelven nuevamente a casa.

Quienquiera que seas, no importa la soledad que te abrume,

el mundo se ofrece para tu imaginación,

te llama como los gansos salvajes, ásperos y emocionantes

una y otra vez anunciándote tu lugar

en la familia de las cosas.

Poema 798. No me molesten.

Mary Oliver. Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

No me molesten.

Acabo

de nacer.

Poema 756. Atenta.

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

Atenta

Cada día

veo o escucho algo

que más o menos

me mata de alegría

me deja como una aguja

en un pajar de luz.

Para esto nací –

para ver, para escuchar.

Para perderme

en este suave mundo –

Para instruirme

una y otra vez

en la alegría

en la alabanza.

Y no hablo de lo excepcional

lo atemorizante, lo terrible

lo muy extravagante –

sino de lo ordinario,

lo común, lo aburrido.

Los sucesos de cada día.

Ay, buena académica,

me digo a mí misma.

¿Cómo no volverte sabia

con enseñanzas como estas?

Poema 667. Algunas cosas que podrías preguntarte.

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

Algunas cosas que podrías preguntarte

¿Será sólida el alma, como el hierro?

¿O delicada y frágil, como alas

de polilla en el pico del búho?

¿Quién tiene alma y quién no?

Me la paso mirando.

La cara del alce tiene la misma tristeza

que la cara de Jesús.

El cisne despliega lentamente sus alas blancas.

En el otoño, el oso negro lleva hojas a la oscuridad.

Una pregunta lleva a la siguiente.

¿Tendrá forma? ¿Como de iceberg?

¿Como de ojo de colibrí?

¿Tendrá un solo pulmón, como las víboras y las vieiras?

¿Por qué tendría que tener alma yo, y no la osa hormiguera

que ama a sus crías?

¿Por qué yo, y no el camello?

Si me pongo a pensar: ¿y los arces?

¿Y los lirios azules?

¿Y las piedritas, tiradas por ahí solas, a la luz de la luna?

¿Y las rosas, y los limones, y sus hojas relucientes?

¿Y el pasto?

Poema 652. Sobre el imperio.

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

Sobre el imperio

Trad. Zaidenwerg

 

Nos van a conocer por ser una cultura con pánico

a la muerte y ansias de poder, que trató de abolir

para unos pocos la precariedad y poco le importaron

las penurias de la mayoría. Nos van a conocer

por ser una cultura que enseñó e instó

a acumular objetos, que dijo poco y nada 

sobre la calidad de vida de los otros (otra gente),

de los perros y los ríos. El mundo, dirán ellos,

es un bien de consumo. Dirán que a esta estructura

la sostiene la política, y en efecto es así, y también

van a decir que la política no es más que un dispositivo 

que regula lo que siente el corazón,  y que en aquella época

el corazón era una piedra dura llena de mezquindad.

Poema 572. La poeta compara la naturaleza humana con el mar del que venimos.

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

LA POETA COMPARA LA NATURALEZA HUMANA CON EL MAR DEL QUE VENIMOS 

El mar puede hacer locuras, puede ser delicado,

es capaz de tenderse a respirar como la seda

o de sembrar el caos hasta la orilla; puede hacer

regalos o mezquinarlo todo; puede crecer, bajar, echar

espuma como un frenesí de fuentes, o puede

endulzarte los oídos. Yo misma soy capaz de todo

eso y, no lo dudes, vos también, vos también.

Poema 522. Para vivir en este mundo...

Mary Oliver. Estados Unidos, 1935-2019.

Para vivir en este mundo

debés ser capaz

de hacer tres cosas:

amar lo que es mortal;

aferrarte a él

con tus huesos sabiendo

que tu propia vida depende de ello;

y, cuando el tiempo llegue de soltarlo,

soltarlo.

Poema 512. Atenta.

Mary Oliver. EEUU 1935-2019.

Atenta

Cada día

veo o escucho algo

que más o menos

me mata de alegría

me deja como una aguja

en un pajar de luz.

Para esto nací –

para ver, para escuchar.

Para perderme

en este suave mundo –

Para instruirme

una y otra vez

en la alegría

en la alabanza.

Y no hablo de lo excepcional

lo atemorizante, lo terrible

lo muy extravagante –

sino de lo ordinario,

lo común, lo aburrido.

Los sucesos de cada día.

Ay, buena académica,

me digo a mí misma.

¿Cómo no volverte sabia

con enseñanzas como estas?

Poema 452. Por años y años luché...

Mary Oliver. Estados Unidos, 1935-2019.

Por años y años luché

sólo para amar mi vida. Y entonces

la mariposa

se elevó, ligera, con el viento.

"Tampoco ames tanto

tu propia vida" me dijo.

y desapareció

dentro del mundo.

Poema 429. No quiero perder.

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

No quiero perder

No quiero perder la única hebra

del complejo brocado de esta felicidad.

Quiero recordarlo todo.

Por eso estoy aquí tendida, despierta y soñolienta

pero no lo suficiente como para rendirme.

Justo ahora, me alcanza un momento de hace años:

la primera luz de la mañana, el hábil y dulce

gesto de tu mano

         llegando a mí.

Poema 387. El sol.

Mary Oliver. EE UU. 1935-2019

El sol 

¿Viste alguna vez

en tu vida

algo 

más maravilloso? 

la forma en la que el sol

cada tarde,

tranquilo y simple,

flota en el horizonte 

entre las nubes o las colinas

o la rugosidad del mar

y se va.

Y cómo se desliza de nuevo 

fuera de la oscuridad,

cada mañana

del otro lado del mundo

como una flor roja

que asciende en sus aceites celestiales,

digo, en una mañana a comienzos del verano

a una distancia imperial perfecta, ¿sentiste alguna vez un amor tan salvaje?, ¿crees que hay en algún lugar, en cualquier idioma,

una palabra tan grandiosa

para el placer

que te colma

cuando el sol 

te alcanza,

cuando te calienta,

cuando estás ahí de pie,

con las manos vacías?, ¿o ya le diste la espalda a este mundo?, ¿o ya te volviste demasiado loco 

por el poder, 

por las cosas?

Poema 344. Paisaje.

Mary Oliver. EEUU, 1935-2019.

PAISAJE 

Todas las mañanas le doy la misma vuelta

al estanque, y pienso: si un día se me cierran

las puertas del corazón, más me vale morirme.

Todas las mañanas, al menos hasta ahora, 

estoy viva. Y ahora los cuervos se desprenden 

de la oscuridad y se lanzan al cielo: 

como si toda la noche hubieran pensado 

en cómo les gustaría que fueran sus vidas 

e imaginado sus propias alas: fuertes, gruesas.

Poema 290. Hay momentos que exigen...

Mary Oliver. EEUU, 1935 - 2019.

Hay momentos que exigen ser cumplidos.

Como decirle a alguien que le amas.

O regalar tu dinero, todo.

Tu corazón palpita, ¿verdad?

No estás encadenado, ¿verdad?

No hay nada más patético que la prudencia

cuando lanzarse podría salvar una vida,

incluso, posiblemente, la tuya.

Poema 252. Le pregunto a Percy cómo vivir mi vida.

Mary Oliver. EE UU, 1935 - 2019.

LE PREGUNTO A PERCY CÓMO VIVIR MI VIDA

Tenés que amar, amar, amar, dice Percy.

Y correr lo más rápido que puedas

por la playa resplandeciente, o los escombros, o el polvo.

Después tenés que irte a dormir.

Abandonar el calor de tu cuerpo, tu corazón que late.

Después, confiar.

Poema 225. Atenta.

Mary Oliver. EEUU, 1935 - 2019.

Atenta

Cada día

veo o escucho algo

que más o menos

me mata de alegría

me deja como una aguja

en un pajar de luz.

Para esto nací –

para ver, para escuchar.

Para perderme

en este suave mundo –

Para instruirme

una y otra vez

en la alegría

en la alabanza.

Y no hablo de lo excepcional

lo atemorizante, lo terrible

lo muy extravagante –

sino de lo ordinario,

lo común, lo aburrido.

Los sucesos de cada día.

Ay, buena académica,

me digo a mí misma.

¿Cómo no volverte sabia

con enseñanzas como estas?

Poema 203. Mirá, los árboles...

Mary Oliver, Estados Unidos 1935 - 2019.

Mirá, los árboles

están convirtiendo

sus propios cuerpos

en pilares

de luz,

están emitiendo la abundante

fragancia de canela

y satisfacción,

los largos estambres

de las totoras

revientan y se van flotando sobre

los hombros azules

de los lagos,

y cada lago,

sin importar cuál sea

su nombre, es

innombrable ahora.

Cada año,

cada cosa

que aprendí

en mi vida

me retrotrae a esto: los fuegos

y el negro río de la pérdida

cuya otra orilla

es la salvación,

cuyo sentido

ninguno de nosotros jamás sabrá.

Para vivir en este mundo

debés ser capaz

de hacer tres cosas:

amar lo que es mortal;

aferrarte a él

con tus huesos sabiendo

que tu propia vida depende de ello;

y, cuando el tiempo llegue de soltarlo,

soltarlo.

Poema 172. Tengo una cama, mi cama propia...

 Poema 172

Mary Oliver, EEUU 1935 - 2019.

Tengo una cama, mi cama propia.

Es justo de mi tamaño.

Y a veces me gusta dormir solo

con los ojos llenos de sueños.

Pero a veces los sueños son oscuros, salvajes, terroríficos.

Me despierto y tengo miedo, aunque no sepa por qué.

Y el sueño se me va

y pasan demasiado despacio las horas.

Así que me subo a la cama donde la luna

brilla sobre tu cara

y sé que pronto va a ser de día.

Todo el mundo necesita un lugar seguro.

Poema 137. El sueño de mi vida...

Mary Oliver, Estados Unidos, 1935 - 2019.

El sueño de mi vida

es tumbarme junto a un río lento

y mirar la luz en los árboles.

Para aprender algo, ser nada por un rato

salvo la riqueza de un punto de vista.

El mundo se ofrece a tu imaginación

te llama, como los gansos salvajes,

chillando con pasión

anunciando una y otra vez

tu lugar en la familia de las cosas.

El alma existe y se construye

enteramente a partir de la atención

Prestar atención, este es nuestro trabajo

interminable y adecuado

La poesía es una fuerza que valora la vida

Dime, ¿qué planeas hacer con tu única,

salvaje y preciosa vida?

Sólo hay una pregunta:

cómo amar este mundo

Camino por el mundo para amarlo