Artefacto poético de Shirley Temperley. Un poema llega cada día a tu WhatsApp. En este blog, la recopilación de esos envíos.
El dolor es dios, pero no sabe bailar.
La pequeña que juega con su globo
y lo hace rebotar entre los tubos y monitores
es dios, aunque no sepa sobrevivir.
La moribunda de ojos almendra
tiene la mirada atravesada por la luz
que ya no puede mirar. Es dios en su ceguera iluminada.
El dolor es un dios equivocado.
Cristian Aliaga. Bs As, 1962-2024.
Guardarte
Te has vuelto
agua, cristal
infinitamente duro,
necesito guardarte como estás
en un sitio más
hondo que cualquier corazón
rajado.
Cristian Aliaga. Buenos Aires, 1962-2024.
Pasé la primera parte de mi vida
tratando de avanzar,
no de comprender.
Uno lee hasta la madrugada
y no entiende
hasta que alguien llega a despertarlo.
Pasé las noches sin esperar el día
y me alegro,
porque es mejor no esperar nada.
Sólo tenemos un destino, es decir
un lugar al que dirigir el viaje
para no llegar nunca.
La sabiduría es algo parecido
a pasar sin hacer ruido,
pero pasar.
Cristian Aliaga. Bs As. 1962-2024.
QEPD, Maestro.
No entender
Estuve años
muy explicado, turbio.
Luché con eso
la explicación es mi ruina
y la de los otros.
Quiero viajar ahí sin
palabra:
prometo no entender,
ni llegar antes.
Cristian Aliaga. Tres Cuervos, 1962.
La muesca de mis hijos
La muesca de mis hijos
sobre el cuerpo, sus
mordiscos de luz
que me desangran.
Su resistirme, su aura
que no cesa, lo que yo
recuerdo de ellos, lo que ellos
olvidan de mí.
La profundidad de un océano
donde nadamos, o donde simulé
enseñarles a respirar
sin oxígeno.
Los viajes en que el juicio
se suspendía, y ellos eran otros,
y yo el otro que no era
el imbécil de todos los días.
Y ellos resplandecen sin mí,
y eso es un Viaje Grande.
Cristian Aliaga, Bs. As., 1962.
TRABAJAR EL ERROR
Trabajar el error como una joya.
Pulir el error primero, y luego estar atento
a la cadena interminable de los otros,
que se irán superponiendo hasta
hacer olvidar los anteriores.
Hacer del error una pieza de orfebre,
porque la idea de verdad es otro error.
Has dejado la fe en el acierto, del pleno a todo,
sólo navegas en el mar interminable donde todo es error,
avanzar hacia nada. La conciencia de eso puede ser
serenidad, ausencia de imperativos, una flor bermeja
en el centro del desierto.
Los que creen saber, saberlo todo, persisten en la vanidad
de la verdad que se deshace con los rayos,
las imposturas del destino manifiesto, las tradiciones,
el culto al asesinato bajo forma de profecías.
Trabajar la joya como un error.