Artefacto poético de Shirley Temperley. Un poema llega cada día a tu WhatsApp. En este blog, la recopilación de esos envíos.
Denise Levertov. Inglaterra, 1923-Estados Unidos, 1997.
Calandria de calandrias
Un pájaro grisáceo
del tamaño de los gorriones más o menos,
caído en algún campo,
desintegrándose de prisa,
un amasijo
de plumas secas:
y nadie sabe
que entre los suyos era un príncipe,
el más virtuoso, dueño
de miles de canciones;
elegante, inventivo, fantasioso,
rival del ruiseñor.
Denise Levertov. Inglaterra, 1923 - EE.UU., 1997.
El Secreto
Dos muchachas descubren
el secreto de la vida
repentinamente en una línea de poesía.
Yo que no sé el secreto escribí
la línea.
Ellas me dijeron
(a través de una tercera persona)
que la habían encontrado
pero no cuál era
qué línea era. No dudo
ahora, más de una semana más tarde,
que han olvidado el secreto,
la línea, el nombre
del poema. Las amo
por encontrar
lo que no puedo encontrar,
y por amarme
por la línea que escribí
y por olvidarse de ella.
De modo que mil veces
hasta que la muerte las encuentre,
pueden descubrirla otra vez
en otras líneas
en otros sucesos.
Y por desear saberlo,
por el asumir
que allí hay
una suerte de secreto, sí,
por eso
sobre todo.
Denise Levertov. Inglaterra 1923 - Estados Unidos 1997.
Vivo
El fuego en las hojas y la hierba
Parece tan verde
Cada verano el último verano.
El viento que sopla, las hojas
temblando bajo el sol,
Cada día el último día.
Una salamandra roja
Tan fría y tan
Fácil de atrapar, soñadora
mueve sus pies delicados
y larga cola. Sostengo
mi mano abierta para que se vaya.
Cada minuto el último minuto.
Denise Levertov. Reino Unido, 1923-1997 EEUU.
LIBACIÓN
Levantando los vasos, con una sonrisa
nos deseamos no suerte
sino felicidad. Después de media vida con
y sin suerte
sabemos que es necesario más que eso.
No importa si tomamos
jugo de tomate en vez de vino o whisky--
Sabemos lo que queremos decir,
y el jugo rojo de esos frutos virtuosos
es algo que apreciamos los dos.
Te recuerdo maravillado, como ante un milagro,
al verlos en las enredaderas robustas
del invernadero de mis tíos
¡listos para arrancar y comer con el desayuno!
Teníamos veintitrés años y un hambre insaciable...
Entonces coincidimos en los tomates- ¿y en la felicidad?
Sí, en eso también: queremos decir, crecer, ramificarse;
dar hojas, capullos, frutos; y el olor punzante de los sueños.
Queremos decir, conocer a alguien tanto
no, más, de lo que nos conocimos nosotros.
Y que nos conozcan. Nos deseamos
la suerte de no necesitar suerte. Echo
entonces, un poco de sal y de pimienta
en mi jugo, con el gesto antiguo;
¿Y qué habría de malo
en derramar medio vaso
para los dioses?
Sonreímos.
Después de estos meses de dolor empezamos
a admitir que nuestras vidas nuevas comenzaron.
Denise Levertov. Inglaterra, 1923 - EEUU, 1997.
Calandria de calandrias
Un pájaro grisáceo
del tamaño de los gorriones más o menos,
caído en algún campo,
desintegrándose de prisa,
un amasijo
de plumas secas:
y nadie sabe
que entre los suyos era un príncipe,
el más virtuoso, dueño
de miles de canciones;
elegante, inventivo, fantasioso,
rival del ruiseñor.
Denise Levertov, Inglaterra 1923 - EE.UU. 1997.
El Secreto
Dos muchachas descubren
el secreto de la vida
repentinamente en una línea de poesía.
Yo que no sé el secreto escribí
la línea.
Ellas me dijeron
(a través de una tercera persona)
que la habían encontrado
pero no cuál era
qué línea era. No dudo
ahora, más de una semana más tarde,
que han olvidado el secreto,
la línea, el nombre
del poema. Las amo
por encontrar
lo que no puedo encontrar,
y por amarme
por la línea que escribí
y por olvidarse de ella.
De modo que mil veces
hasta que la muerte las encuentre,
pueden descubrirla otra vez
en otras líneas
en otros sucesos.
Y por desear saberlo,
por el asumir
que allí hay
una suerte de secreto, sí,
por eso
sobre todo.
Denise Levertov, Inglaterra 1923 - EE.UU. 1997.
AL LECTOR
Mientras leés, un oso polar plácidamente
orina y tiñe
la nieve de azafrán;
mientras leés, algunos dioses
se acuestan entre hiedras: sus ojos de obsidiana
están mirando las generaciones de hojas;
mientras leés, el mar
está pasando sus páginas oscuras,
pasando
sus páginas oscuras.