Artefacto poético de Shirley Temperley. Un poema llega cada día a tu WhatsApp. En este blog, la recopilación de esos envíos.
Ellen Kennedy. Boston, 1989.
NARANJA
quisiera que mi vida consistiese únicamente
en conducir mi bicicleta contigo
montaña abajo sin parar
mientras escuchamos música
en medio de la nada
sin nadie alrededor
excepto unas pocas luces parpadeantes y tranquilas sobre el cielo
parecidas a las estrellas pero más brillantes
y más naranjas
Washington Berón, Puerto Madryn, 1961.
Larutan
Me siento a meditar.
Debajo mío el pasto
se aprieta verde vivo.
Tomo una brizna y la llevo a la boca
y en ese sabor estaba el mundo.
Baldomero Fernández Moreno. Buenos Aires, 1886-1950.
¡Tanto desear, septiembre, tu llegada!
¡Suspirar tanto por la primavera!
Heme aquí, boca arriba,
sobre la fina y perfumada hierba
viendo pasar las grandes nubes blancas
las manos en la nuca y cruzadas las piernas.
El sol me está quemando poco a poco
y la humedad del campo me penetra...
Yo quisiera moverme y no me muevo,
no siento el corazón ni la cabeza.
Me voy a evaporar como un arroyo
o voy a echar raíces en la tierra..
Pablo Bellido, Comodoro Rivadavia, 1978.
Son estas frágiles ceremonias para el sentido,
ahora lo sé:
el oficio de los vínculos,
la llave que guarda mi muerte
Ahora lo sé:
Estos poemas son para cuidar de mí mismo.
Federico García Lorca. Fuente Vaqueros, 1898 - Granada, 1936.
Amor de mis entrañas, viva muerte…
Amor de mis entrañas, viva muerte,
en vano espero tu palabra escrita
y pienso, con la flor que se marchita,
que si vivo sin mí quiero perderte.
El aire es inmortal. La piedra inerte
ni conoce la sombra ni la evita.
Corazón interior no necesita
la miel helada que la luna vierte.
Pero yo te sufrí. Rasgué mis venas,
tigre y paloma, sobre tu cintura
en duelo de mordiscos y azucenas.
Llena pues de palabras mi locura
o déjame vivir en mi serena
noche del alma para siempre oscura.
Safo. Mitilene, Lesbos 650-610 a.C - Léucade 580 a. C.
52
ni se me ocurre tocar el cielo con las manos
Daniela Mishima. Quilmes, 1979.
DECÁLOGO del 10 de agosto
1. Cuando pensás que el problema está resuelto es cuando más se volvió irresoluble.
2. Adentro tuyo alguien busca pruebas de tu indignidad. Decile que pare.
3. Podés hacer algo memorable para un perro, para una planta recién regada.
4. Ponete en un punto de vos donde haya silencio, hacele compañía a cada gota de tu sangre.
5. Hoy tampoco tuviste cáncer y ayer no te caíste por las escaleras.
6. Cuando el otro es una aguja no le digas que sos un globo.
7. Contá hasta 10 antes de pensar.
8. Pasan cosas increíblemente feas y otras increíblemente lindas también cuando no pasa nada.
9. Hay en el fondo de vos un granito de polvo que sólo vos podes alcanzar. Ese es tu nombre.
10. Rezá mucho durante el día. Mientras escribís, lees, cuando mirás, cuando tratás de dormir.
Tu fuerza son esas oraciones que no tienen Dios, hay que rezar hasta que todo sea una sola oración, incluso cuando te desvestís, tomas un café, bajás de un tren.
Devorah Major. EE.UU., 1952.
ESCRIBIR AMOR
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
en esta temporada de carne podrida
y vientres huecos
en este año de cadáveres ocultos
y cementerios de metralla
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
para aquel cuyo aliento
se mezcla con el mío
para los labios que pruebo
para las caderas que rodeo
para la savia que comparto
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
sobre ojos que brillan
y perfume de sudor
sobre promesas hechas y cumplidas
sobre secretos y miedos
compartidos y revelados
en este año de la ciudad enterrada
en esta década del hambre cosechada
en este siglo ya recién comenzado
con miles sobre miles
de miembros desgarrados
ojos quemados
corazones destripados
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
no quiero esta tarea de
documentar la desesperación infantil
el duelo de las madres la miseria
de los padres el maltrato de los hijos
las tormentas e incendios del planeta
todo es demasiado para mí
mis ojos se llenan de sal y se nublan
y solo los poemas de amor lo harán mejor
despejarán el camino
pero todos alrededor mío
esos otros que amo
a los que conozco y a los extraños
que están siendo asesinados o esclavizados
dejados morir de hambre o torturados
apresados o abandonados
y los poemas que quiero escribir
me evaden hasta que me voy
sin nada más que este aullido
atrapado entre mis dientes
todo lo que quiero escribir son poemas de amor
sobre el azul besando mi mañana
tarta de limón y sabores frescos
en mis tardes, lunas crecientes
arqueadas, lejos del brillo de Venus
en un cielo hambriento de estrellas
todo lo que quiero escribir
son poemas de amor
todo lo que quiero escribir
es amor
Martín Gambarotta. Buenos Aires, 1968.
El relámpago no maneja
su forma, la forma
del relámpago se crea
a partir de su incapacidad de tener
forma. La forma
del relámpago
es su no forma.
El relámpago vacía el molde
de su forma, la velocidad
del relámpago le gana a la forma.