Bárbara Belloc, Bs. As 1968.
Soy la flecha que atraviesa el corazón. Soy el corazón.
Soy el aire, el alimento, la sangre viva en la vena, la velocidad,
el filo que abre la carne, la vara de madera que se incrusta.
El tiempo entre latidos y entre un latido y un silencio.
Lo no neutral del viento.
La mirada del reptil.
El vuelo de la flecha hasta que da en el blanco. El vuelco.
El golpe de azar.
El huevo roto.
Lo que dure la sequía/la inundación.
Con mi caballo.
Mi caballo que corre desde la cima de la montaña hasta el río
abajo en un solo aliento, como una sola palabra: liebre;
un monosílabo.
Haciendo el camino a ciegas porque está grabado internamente,
es decir,
en las estrellas.
Como cuando los kilómetros se confunden con el tiempo.
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