Osvaldo Bossi. Buenos Aires, 1960.
18
Yo no quiero casarme, Robin.
No me interesa el churrasquito a punto
a las nueve en punto. Pero si quisieras
casarte con una chica o con un chico
yo seguiría estando aquí. Te regalaría
una linda camisa que haga juego con tus ojos,
y brindaría a la salud de los novios.
Cualquier cosa que elijas contará siempre
con mi aprobación. Y si se viene la noche
como ahora, la noche liberal, peor
que la noche oscura de San juan de la Cruz,
aquí estaré. Compartiendo el pan y los fideos
con manteca, saltando los molinetes
de Constitución, escuchando una cumbia
de Los Palmeras, suavecita, hasta espantar
a la malaria. Juntos, aunque no estemos
juntos. ¿No es eso el amor? ¿Hacer el bien
sin mirar a quién? Aunque yo haga trampa y
te mire, te siga mirando, Robin, de noche
y de día, en la salud y en la enfermedad.
Hasta que la muerte, como se dice, si puede
separarnos, nos separe.
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